Le 1/1/23, j'ai écrit un objectif de revenu pour 2023 sur le miroir de ma salle de bain et je l'ai regardé tous les jours pendant 365 jours. C'était ambitieux, à 3 fois ma meilleure année jamais réalisée. Comme un Matthew McConaughey aux yeux écarquillés et au regard maniaque, je le fixais pendant les 240 secondes de mon brossage quotidien. Est-ce que j'ai atteint cet objectif ? Pas même proche. J'étais TRÈS loin du compte ! Alors je l'ai effacé le 31/12/23. Le 1/1/24, j'ai réécrit le même chiffre à l'intérieur des mêmes lignes que je n'avais pas pu complètement frotter la veille. Et c'est là l'histoire de ma vie. Je suis accro à ça, à cet optimisme toxique. Toxique, implacable, indéfectible, inébranlable, ignorant face à des données dures, cet optimisme. J'ai eu des espoirs déçus des milliers de fois. 9 fois sur 10, mes projections sont bien en deçà de la réalité, comme une passe Hail Mary lancée 13 yards trop court. Mais je ne cesserai jamais de faire cela, car j'ai goûté à ces expériences 1/10 où la Hail Mary atterrit exactement sur les chiffres. Je me disais autrefois "non, ne dis pas ça Chris. Tu vas juste te faire des illusions." Mais maintenant, je l'embrasse. Cette drogue appelée optimisme a un goût sucré sur la langue. Comme un Coca mexicain par une chaude journée. Je garde maintenant cette drogue dans ma poche arrière, et elle a laissé un cercle permanent dans mon jean comme le Skoal de mon père. Je peux encore le voir. Je suis déjà à la retraite. Je suis passé par les portes de la gloire. Je les ai laissées derrière moi il y a des années. Le paradis est agréable en cette saison. J'ai été conçu pour la volatilité, des sommets maniaques et des creux écrasants. Je suis un entrepreneur.