Den 1/1/2023 skrev jag ett inkomstmål för 2023 på min badrumsspegel och stirrade på det dagligen i 365 dagar. Det var ambitiöst, tre gånger mitt bästa år någonsin. Som en storögd, maniskt stirrande Matthew McConaughey stirrade jag på den under alla 240 sekunder av min dagliga borstning. Träffade jag den? Inte ens i närheten. Jag hade HELT fel! Så jag raderade den den 31/12/23. Den 1/1/24 skrev jag om samma siffra inom samma rader som jag inte kunde skrubba bort helt dagen innan. Och just det där är historien om mitt liv. Jag är beroende av det, den giftiga optimismen. Toxiska, obevekliga, orubbliga, orubbliga, okunniga inför hård dataoptimism. Jag har fått hopp upp och svikit tusentals gånger. 9 av 10 gånger faller mina prognoser långt ifrån verkligheten, som en Hail Mary-passning kastad 13 yards kort. Men jag kommer aldrig, aldrig sluta med det här, för jag har smakat på de där 1/10-upplevelserna där Ave Maria landar precis på siffrorna. Jag brukade säga till mig själv "nej, säg inte så, Chris. Du kommer bara att hoppas för mycket." Men nu omfamnar jag det. Den här medicinen som kallas optimism känns söt på tungan. Som en mexikansk cola en varm dag. Jag har nu den här drogen i bakfickan, och den har gjort en permanent cirkel i mina jeans som min pappas Skoal. Jag kan fortfarande se det. Jag är redan pensionerad. Jag är förbi pärleportarna. Jag lämnade dem bakom mig för flera år sedan. Himlen är fin den här tiden på året. Jag är avlad för volatilitet, maniska toppar och själsdödande dalar. Jag är entreprenör.